exploración externa
varón, mediana edad, uno setenta, ochenta kilos
refrigerado
nada reseñable
herida de bala, entrada, región lumbar
anillo de escoriación, tatuaje de pólvora
orificio de salida, dos centímetros a la izquierda
nada reseñable

lividez, rigor mortis, exudación
edema, mediastino, marcas de contención
corazón 315 gramos
nada reseñable

exploración craneal, herida inciso contusa
pérdida de masa, exorbitación, laceraciones múltiples
un kilo 620 gramos recuperado, diversos fragmentos
nada reseñable

análisis de tóxicos, ficha dental, humor vítreo
envío a patología frascos uno, dos y tres
región pelviana, normal
nada reseñable

perdida de las extremidades
fractura abierta
fin del análisis


causa probable de la muerte:
la vida misma

Eres algo de celuloide

Había olvidado que el flequillo que te cae sobre las cejas
es un revolver cargado con munición del 38
que los ojos se te han vuelto los de cualquier desconocida
que tienes la mirada en blanco y negro, en versión original y sin subtítulos

Había olvidado que tus indicios conducen siempre a una estación de tren abandonada
a la habitación de motel de una triste bailarina
Había olvidado que tienes la piel suave como un libro de Raymond Chandler
que apareces en mi casa en las noche de tormenta, envuelta en una gabardina y con voz de Lauren Bacall

Todavía creía que eras solo para mi en sesión continua
que los censores no te habían metido la tijera
que seguías teniendo dos rombos
y que bajo la gabardina no llevabas nada
o en todo caso, aquel vestido de Verónica Lake cuando era bruja
o el motor de un Ford V8 en el que huir por una carretera solitaria
junto a los títulos de crédito

Al menos no eres en technicolor, al menos
Pero había olvidado también que te deshaces en 120 minutos
que pones el titulo de “the end”, enciendes las luces
y tras las luces no hay nada

Hoy que es martes de marzo
todo el día: lunes
de arriba abajo el último de la semana

Hoy, toxoplasmosis, menta, día de paga, de asueto
solo quiero visitar las calles en donde habita la nada
Quiero volver a mi casa
echar el pestillo y cerrar las persianas
que no entren mas los ruidos de la plaza
la plaza, las risas, los llantos, los coches, los pájaros
Quiero estar solo
tener el color de un viernes
el interior de los grillos
lo que se esconde tras los abdómenes de las arañas

Hoy: martes
último de la semana
quiero escuchar el viento
un perro tendido al sol, un jueves
el musgo al amanecer
de hoy, que es la hora
donde mueren las olas rendidas sobre la playa

Hoy, que es martes
de cunetas sin dientes
hoy es el lugar y la hora:
-me debo más de diez años de ausencia-

Último sueño

Puede que prefiera entonces
echar el cierre, cortar la lluvia
y terminar para siempre con las aves moribundas
tendidas en las aceras

Puede que sea mejor
no volver a despertar
no tener ni ahora ni nunca
un minuto pendiente en la solapa
otra tarde de octubre en el bajo del abrigo

Solo las hojas, quizá el otoño
o las huellas de un perro vagabundo en el asfalto
detengan la huida, el viento

Puede que no vuelva a abrir los ojos
y sean los pasos de los perros
los que se inunden de nuevo
como plumas de ave diseminadas sobre la acera

Puede que deba descansar un minuto en el recuerdo
o para siempre en la caducidad de las hojas
barrido por el viento, borrado por la lluvia

Puede que la solución sea dormir para siempre
despertar otro día y abrazar entonces
otro marzo mas lluvioso

Un deseo

Para el próximo futuro deseo
si es posible
ser mejor poeta
y desde luego
peor persona

Los ojos de los sapos

Recuerdo cuanto disfrutabas saltándoles los ojos a los sapos
y aquellos insectos en una lata vacía
para sacarles las tripas
o ponerlos bajo la lupa
ellos se retorcían, crepitaban
querían escapar
y no podían y tu
tu, querías saciar esa curiosidad infantil y científica


Ahora que has crecido
yo no quiero escapar
solo puedo dejar que te diviertas
tiernamente conmigo

A través de la juventud se corre a prisa
no sin caer, no sin herirse las rodillas, las palmas de las manos
o alguna otra víscera en desgarros de relojería.

Pero la infancia –por tardía que esta sea- es más lenta
no acaba nunca
como unas vacaciones que duran siempre
o una tarde de verano que permanece toda la vida.

Es ahí, en ese lugar entre la niñez y la memoria
donde está quebrado el cuarto mandamiento sobre la mesilla de noche.
Junto a su cadáver, plegada,
la hoja del cuchillo que empuñé contra mi padre
durante un segundo toda aquella tarde de verano.

También, las palabras terribles que ahora no repetiré.

Y al lado, en un vaso, basten las lágrimas que vertió para que le perdonase.



No lo hice.


Sé que jamás se lo diré y que cada minuto que pasa
estoy más cerca del día en que no podamos olvidarlo.




Pero no me importa.

He tomado el más anciano de entre un bosque de lápiz
donde la caligrafía degüella a cada instante los lomos de un incunable en viernes
de uno en otro tropiezo ha disentido en color
señala un haz de luz la cesura del fracaso
como masaje que antes rezumaba antigüedad
sobre la mesa arcana se desata otro incordio
calamidad dorada es su interior, sombra
disipa todo betún el genio o la bruma
solo un dátil de cristal reduce con un verso
puede rasgar con un escalofrío el relente de un violín ajeno a la partitura
que una vez extinguida, produce orín evanescente de un éxtasis llegado
y es Calíope mutante incapaz de contener la libélula de su ceguera
quien, de nuevo, sobre la tundra de agua hallará pradera para su medicina

Más allá, atrás de los muros, del verdor que precede a la muerte
el mundo es un teatrillo practicado en linóleo, febril de ficciones
que recibe la extremaunción al borde del opaco
se amarra cual Ulíses ebrio a un mástil de mentiras
como el antagonista de trapo que mastica un bombón de la tierra

Señalan todos a coro el pozo en el que permanece insepulta la última fotografía
donde quedó requisada la esponja que el poeta
recaló en su pecho en el ocaso de un suicidio

De todos los reflejos capaces en el ojo de una aguja, ella es una palabra. Ella, que no es nadie, es una palabra que puede cartografiar el medio de los sueños en un fonema de policarbonato. Y de todas las palabras, ella ha decidido posarse entre las asas de un paréntesis chino, lo ha ebonizado a fuego fatuo, se ha detenido alimentada por el placer, un fogón de la niñez, una rosquilla insepulta.

Puede ser que en ocasiones, la rosquilla, ella y su ojo, hayan viajado de lo fantástico al acero 18/10 urgiéndoles corregir el eje terrestre con un despacho de biodramína.

En resumen: ella es una palabra emergida de una fosa que hoy es un nido de alondras. En los días en que amanece Prusia y el ocaso se aventa con nebulosas clorhídricas, bajo los árboles, sobre la escala cromada, asoma su dicotilia por el trasunto de una madriguera; vuelve, vuela, salta, entoma, se enreda en contusos. Ha entendido como principio de todos los encomios, una chilostra.

Regresa de un largo paradigma.

Y entonces, reposa.

Ahora es la proa sin nada detrás, la cortadura que permite el hierro paralelo
una nada, un pozo sin fondo por más que la proa que abre el agua
sea una entelequia en si misma, como puede serlo un pozo sin fondo
Ahora
como si después de intentarlo en los cuatro puntos cardinales
estos
se hubiesen vuelto de hielo y la intención del presente, la intersección de dos vectores
haya sido un andén vacío o el lugar donde suceden todos los accidentes
De lo que hubo parece que no queda nada
parece que –a lo sumo- solo resta un punto pendiente de un garfio
un punto que es, como un pozo sin fondo, como la intención del presente
como un segmento de fibra óptica que solo se ilumina en los extremos
y permanece a oscuras todo el trayecto.
Ahora
que las fauces secantes han llenado el fondo del plato donde habita la sopa con los restos
del caldo primigenio
lo que fue, lo que fuimos, nada tiene que ver con lo que somos, con lo que hallaremos
aunque sea esto, lo hallado, el cierre imperfecto de un disco infinito y numerado
el blando cilindro que alberga una sobre otra, apiladas,
las esperanzas que se consumen
una a una, otra a otra, vez tras vez
Ahora
Este es el momento, este es el motivo, este es el lugar, el segundo líquido que mejora la visión, la percepción correcta del monstruo lo que ves lo que no quieres ver
Ahora todo se ha convertido en impulsos electromagnéticos, solo impulsos electromagnéticos. Solo eso y nada más. Eso
Eso y los tres momentos que faltan para el minuto final
y los nueve que han pasado para que llegue el momento.
El momento de la suspensión, el momento de la levitación, la inercia
enfrentarse-al fin y al cabo- a todo lo que se puede saber, al conocimiento absoluto,
a la vibración del aire o a una inútil decisión, que – al fin y al cabo-
viene a ser lo mismo:
todo lo que te provoca miedo
Si
Ahora
Ahora toca enfrentarse a la soledad que habita, que te retrotrae a las colecciones pareadas de hipotecas
a las monografías de naturalista muertos
al tiempo en que observabas astros insinceros
a los insectos ensartados ,muy quietos, en sus cajas de cristal
a las reuniones de conspiradores áureos sobre la arena
Alguien te lo ha recordado hace poco
Alguien que no es tu yo si no mi tu o mi si o su mí. Que sé yo
Alguien con quien jugaste al peligro de las pandemias de las alas rompibles
Alguien que atrajo como nadie la pica sin pie que albergaste en la nasa de tu cuerpo
Alguien capaz de reconocerte en una cinta francesa
Alguien que por eso, por ser alguien, por algo tan simple como que le reconozcas, tiene, gracias a ti, porque tú se lo has dado
--100.000 megatones para negarte ahora mismo--
y tiene también, porque tú se lo has otorgado, la exclusiva de las alas rotas
alguien que dándote la espalda en un andén vacío ha querido sin saberlo desatar la destrucción silenciosa, el origen de todos los accidentes, la causa obvia de la negación más absoluta

Pero ahora
Ahora
Ya es tarde

Ahora el momento ha pasado
Ya no hay más que un minuto atrás
y otro once (o los que sean) por delante
Ahora no hay caso sobre el disco infinito y numerado
o sobre los impulsos electromagnéticos que ya no fluyen en ningún sentido
Ahora que el ahora ha llegado
no hay nada más que la ausencia
de todo el botín la recompensa ahora puedes sentirte orgulloso ahora alza el plomo fundido siéntete orgulloso ahora de la sangre derramada del llanto la alegría alza el premio regocíjate en la sangre en los fluidos ahora llámalo como quieras alza el bronce alza la plata llámalo como quieras
enorgullécete
tienes para ti solo para ti solo tu propio monumento
tu propio nicho
disfruta
porque tienes para ti solo todo este columbario

Contra Retrato

Quiero que sepas que
no soy el más guapo
no soy el más listo
ni tampoco el más alto
y aunque te lo parezca
no soy el que tiene la conversación más interesante
No soy el que todas las chicas querrían
meter en su cama, ni tampoco todos los chicos
-sé lo que estás pensando-
No soy al que preguntan en las encuestas
ni en los estudios de mercado
No tengo músculos por todas partes
no tengo un coche modesto, pero tuneado
ni siquiera tengo un coche
ni un Iphone, ni una fortuna
a plazo fijo en el banco
No tengo un contrato estable
no soy bueno, ni educado
no creo en nadie, menos en ti
no soy un buen cristiano
ni budista, ni musulmán, ni judío
ni siquiera creo en mi
Nunca llego pronto a casa
no sé lo que es no oler a bar
o a cerrado
No preparo el desayuno

ni despierto a mis amantes
con la prensa y una rosa
No soy de los que saben comportarse
no cuento chistes a los cuñados
no sé nada de fútbol
ni de coches, ni de balonmano
no sé lo que es un tie-break
ni un fuera de juego, ni…
No me gusta tu familia
no caigo bien a tus amigos
ni se me puede llevar a ningún lado
no me interesa lo que me cuentas de tu trabajo
No sé decir la verdad
No me gustan los niños, los perros o los gatos
No tengo buen gusto
No soy oportuno
¡¡¡No me gusta dormir acompañado!!!
No me caben ya más libros ni en mi casa ni en mi vida
y me canso enseguida de todo
En fin…
que no sé que haces conmigo.