Lucía en las muñecas
dos preciosas cicatrices
dentadas de lágrimas de sutura
que le otorgaban la distancia
de haber vivido
y no haber sabido morir.

Hacían juego aquellos cortes
con sus ojos
color de estrella.

Ella era
la mas fría y mas bella
mujer distante
que jamás conocería.

Estaba allí.

Hermética. Inerte.
Detenida.
Híbrida de hielo y ceniza.

Era ella.

Y estaba muerta.

Era el otoño del 46 y
había sido un buen año.

Creo que fue en el Red Runner Inn.
Me guiñaste un ojo
y te advertí
de la dureza de mi vello
y de que mis garras no eran retráctiles.

Te conté que a veces
/por eso/
me causaba heridas importantes
que no cicatrizan nunca.

La carretera te pedía un Buick del 42 y
te decepcioné con un Sparrow (gris) del 38.

Huimos a toda prisa.

No hacía falta que me agradecieses
que te hubiese comido el coño.

Eso siempre está de mas.

Un beso de buenas noches
/y hasta nunca/
hubiese sido suficiente.

El cianuro haría el resto.

¿Ya estás lista?

Pintada
Entaconada
Peinada
Perfumada
Maquillada
Enjoyada

Las medias color carne
La costura bien recta

y

limpia......

Perfecta
para que pueda ensuciar tu alma

(así que abre el armario)

Mi agenda está llena
de mujeres
que me harían
muchas cosas.

Pero tu eres la única
que aun me hace reír.