Quien dice que sea verano
quien plañe sobre que la estación procáz
ha llegado

Miente

Por mas que los días sean
cada vez mas largos
las noches mas inmisericordes
los vientos mas cálidos, mas alíseos
el aire mas seco, las tardes mas hirientes
y el sol, ah el sol

cada vez mas cenital
mas astro
mas rey


Mienten

Todos ellos

Mis ojos solo ven

remolinos de viento helado
nubes preñadas de tormenta
frío, horas grises tendidas sobre la hierba
hojas muertas, cielos blancos

Nieve, cierzo y ceniza

No cabe duda

Sigue siendo invierno
en el interior

La ciencia que degüella es la que rige
los designios de los hombres

El destino de los humanos lo pintaron
sobre un lienzo tenso
las musas silbando al oído de los mortales

La tierra, en cambio, la arena,

digo

seduce eternamente
los huesos y los restos
de lo ya vivido

A estos los exhuma el aire
el viento
la brisa

¿Quién la guía?
¿Quién la mueve?

Nadie la sopla

Quizá puede que ese sea
el motor del universo