Quien dice que sea verano
quien plañe sobre que la estación procáz
ha llegado

Miente

Por mas que los días sean
cada vez mas largos
las noches mas inmisericordes
los vientos mas cálidos, mas alíseos
el aire mas seco, las tardes mas hirientes
y el sol, ah el sol

cada vez mas cenital
mas astro
mas rey


Mienten

Todos ellos

Mis ojos solo ven

remolinos de viento helado
nubes preñadas de tormenta
frío, horas grises tendidas sobre la hierba
hojas muertas, cielos blancos

Nieve, cierzo y ceniza

No cabe duda

Sigue siendo invierno
en el interior